ENTREVISTA: CHARLY GARCIA.

Esta bien pudo haber sido una entrevista a Charly Garcia.

GB: Gustavo Bonino

CH: Charly

GB: un color?

CH: Pregunta obvia.

GB: El negro?

CH: El rosa junto al negro.

GB: dos colores.

CH: la vida.

GB: de quien?

CH: la vida cambiante.

GB: de quien?

CH: la vida (con énfasis) ES cambiante.

GB: Te tiraste de un séptimo piso.

CH: O noveno, no me acuerdo.

GB: de qué te acordas?

CH: a veces de la hora de la medicación. Y de llamar algún amigo.

GB: Y de la caída?

CH: cuál de todas?

GB: Caer de un noveno piso... caída libre. Qué se siente?

CH: un alivio absoluto. Pensar que vivir o morir ya no dependen de mi voluntad.

GB: como largar el ancla.

CH: (con entusiasmo gesticula una marquesina en el aire) "El ancla dorada", que buen concepto.

GB: perdón?

CH: (se acomoda, se entusiasma, se cruza de piernas) Claro. Un ancla de oro. Entendés?

GB: mmm...

CH: Mirá, tenés un ancla de oro. Quinientos quilos de oro. sos rico, pero si tratás de retenerlo te hundís con él. (choca sus manos con entusiasmo) Qué boludo. Ese es el principio de la avaricia de la supervivencia. (Vuelve a gesticular el gran títuilo) EL ANCLA DORADA!!! Qué boludo.

GB: lo que te salva, te mata.

CH: totalmente, loco! De eso se trata. Si te salvás, estás muerto.´

GB: caímos en Benedetti, te diste cuenta.

CH: Nunca me gustó Benedetti.

GB: A mi tampoco.

CH: Definilo.

GB: Liviando.

CH: Sí, de chabón que se dio cuenta que puede ser libre y se compra un sobretodo y se compra un librito de Benedetti.

GB: Para mí muy autobiográfico.

CH: (ríe) Todos fuimos barrocos. (se hace un silencio. De pronto, carcajada) Rasguña las piedras, dejate de joder.

GB: Ahora es "SAY NO MORE"

CH: No, SAY NO MORE es un concepto.

GB: EL AGUANTE?

CH: Un grito de guerra.

GB: Cuál es la frase que te inspira hoy por hoy?

CH: (piensa, luego ríe) EL ANCLA DORADA.

PIENSO...

...en el miedo de perderla,
que es perder lo que no sé,
lo que ya perdí.
En el deseo opuesto: que ocurra.
Y sin embargo soy un hombre solo,
como todos.

En el dolor de las mañanas.
En la trampa del tiempo.
En el tiempo, a veces de humo,
A veces de arena,
Siempre ajeno a la voluntad
caminamos en el aire de gelatina.
Mundo rojizo, pecera idiota.
Nunca llegamos a atraparlo.

Pienso en la corrosión de la moral
y de las muelas. Ambas me aterran.
Desde siempre los dientes amarillos
son el último paso a la bohemia,
pasillo de gala a la muerte
todavía no se de qué.

Pienso en las cosas que jamás sabré.
(vaya trampa ambigua en la que caí).
Cuantos secretos guarda la historia.
Quiza esté hecha de secretos, no de hechos.
Se me ocurre pensar entonces
que nos sostiene lo que
ni siquiera se sospecha. Lo aparente.
Ese espejo en donde te mirás
y no sos vos. Quien te dijo que sos vos?

Pienso en el tiempo que me queda
en mi cobardía, en mi egoísmo,
en mi sangre perpetuada en carne,
en el amor que doy y en el que me guardo.
En las historias que me guardo,
en mi habilidad de camaleón.
Mi insoportable y seductora vida de siddharta.

Pienso en el tiempo. En el cíclico.
Siempre vuelvo a lo mismo.
Aunque, como dijo el poeta:
Soy otro y soy el mismo.

Gustavo Bonino